La pièce sans porte
J'espère que l'on va à moscou car le fil rouge cousu dans un ordre logique implique que mes parents soient les couturiers de cette amour passé. C'est à Moscou qu'ils ont brodé leurs coeurs.
Le carnet de ma mère se colle à mon âme.
Ma mère écrit le 6 avril 2001 à 14h30:
" Moscou.....je ne parle pas russe mais de ma langue amoureuse, je veux parcourir les syllabes. Mon regard est intense sur cette intense ville. Angelo m'a greffé des ailes depuis que je suis avec lui. Moscou, regarde mon coeur comme il est gonflé. Je serais même prête à m'envoler".
Nous sommes à côté de Moscou et la voiture s'arrête brutalement. Seule, dans la voiture, je n'aie pas le coeur à ce gonflage intime. Je dirais même que je desteste ce rose bonbon qui ne m'appartient pas. La vie n'est pas une eau de rose qui lave chaque bavure de l'autre. Elle, m'apprend une chose, dompter la noirceur
